Será que a necessidade de escrita funciona meramente como um processo de reflexão interior ou como tentativa de um entendimento não conseguido no decorrer das reacções diárias? Ultimamente, tenho pensado acerca disso e da questão de escrever para me descomplicar ou para complicar o descomplicado...

Uma coisa é certa, nem sempre o que é escrito é bem exposto ou interpretado...por vezes há pensamentos de tal forma inconstantes que até eu própria tenho diferentes formas de os interpretar em diferentes alturas de uma eventual leitura reflexiva.

Tudo muito complicado de facto, ou não fosse eu uma eterna complicada...aquela que constantemente confronta o pensar e o sentir... o agir e o reflectir...o simplificar e o complexificar. Incompreensivelmente, tão depressa há a existência de sentimentos reconfortantes como repentinamente há-os também insatisfeitos e incoerentes.

No decorrer de tantas palavras desenfreadas permanece sempre algo a dizer...uma incerteza sem resposta clara, um tentar perceber simplesmente porque sim, porque busco constantemente respostas para o inquestionável, luto por coisas inalcançáveis, tento controlar o incontrolavelmente irremediável, acabando por nem sempre fazer sentido para quem eventualmente me tente compreender.

Conclusivamente, sou alguém que apenas vai questionando os limites das ideias e maneiras de expressão...alguém que inconscientemente, ou conscientemente tendo em conta que penso nisso agora, tenta encontrar a segurança na insegurança com que a vida se apresenta.